Дата публикации: 20.03.2025
Анастасия Сергеева: «Покинуть Омск нисколько не пытаясь…»
Мало на кого похожая, разве что на саму себя. Её стихи иногда парадоксальные, но всегда честные, потому как берёт она в них только то, что даёт сама жизнь. И, конечно, любовь – философски решённая, сердечно вымученная: в поэзии Анастасии Сергеевой она именно такая. Гегель назвал бы такую любовь продуктом «мыслящего сердца», но и мы, нынешние, изучали диалектику не по трудам немецкого идеалиста, а в самом течении жизни (той, что без трибун), где ничего не повторяется… Как в жизни и стихах сегодняшней героини «Литературной страницы»…
Сергеева Анастасия Юрьевна родилась в Омске, окончила специалитет и магистратуру филологического факультета ОмГУ им. Ф.М. Достоевского. С 2006 г. участвовала в областных, всероссийских, международных семинарах молодых литераторов. С 2013 г. член жюри НОУ «Поиск» секции «Литературное творчество». Член Союза писателей России с 2019 г. Заместитель главного редактора литературно-художественного журнала «Менестрель». Стихи и критические статьи печатались в коллективных сборниках, журналах. Лауреат областной молодёжной литературной премии им. Ф.М. Достоевского в 2018 и 2021 гг. в номинации «Поэзия» и в 2019 г. в номинации «Проза». Автор поэтических книг «Прошлое и настоящее» (2017) и «Бегущая строка» (2020), сборника критических статей «Вычитывая век» (2018).
* * *
Покинуть Омск нисколько не пытаясь,
Я еду в область (люди в креслах в ряд),
Где домики, сараи, сбившись в стаи,
Воркуют, греются, о чём-то говорят.
Я, чтобы их увидеть и послушать,
Трясусь в автобусе (дорога – как с войны).
Уверена, где нет нас, там не лучше,
Там НАШИХ нет, уютных и родных.
А русские дороги без одежды,
И лес сигналит красно-жёлтым – нет
Проезда ли, просвета ли, надежды,
Но дальше бор – и нам зелёный свет.
* * *
Жизнь в вечных полосках
Скачет бешеной зеброй –
То в грязных болотах полощет,
То радует светлой вербой.
А завтра хлеб станет чёрствым,
И бумага белая – пеплом.
Я танец предпочту чёрный,
Но платье должно быть белым.
И пока тебя не отпели,
Проблемы спрячь в долгий ящик –
Как за чёрным идёт белое,
Так за прошлым всегда – наСТОЯЩЕЕ.
* * *
Я сегодня, чтоб дом приукрасить,
Занялась пересадкой цветов.
Две фиалки, гортензия, кактусы –
И пейзаж подоконный готов.
Поливать, даже воду отстаивать,
Буду землю рыхлить, и, дай бог,
Чтоб в горшке, что свободным оставила,
Проросла молодая любовь.
* * *
До свидания, мой ласковый мишка,
возвращайся в свой сказочный лес…
Так тоскливо, но очень солнечно
В этот вовсе не праздничный день –
Мне сегодня, как прежде, хочется
Быть глядимой, в глаза глядеть.
Но сквозьзубые недоздрасьте
Нас с тобой уже не спасут –
Разгораются новые страсти.
Только в новом, чужом лесу.
* * *
Помнишь, когда-то мечтали о доме,
Ты даже его рисовал.
Строили счастье, где мы были в доле,
В любви и ремонте – аврал.
Планов – рулоны, а времени мало –
Жизнь уместить в года…
В памяти болью – улыбчивый мальчик,
Которым ты был тогда.
Вместо уюта – опять ипотека.
Удачный проект – в долгострой.
Так не смогли два родных человека,
Что мог карандаш. Простой.
Ассоль
У берега моря одна,
Уже и не смотрит в даль.
Новое алое платье
Шьёт из лоскутьев памяти –
Латает старое счастье.
* * *
Эти чертовы запахи, песни, места
Тобой для меня расставлены –
Каждый день натыкаюсь на них неспроста,
Но от этого ближе не стали мы.
Память помнит, мы знаем, а сердце болит –
Ту любовь, об обмане, что нет перспективы.
Ты один, я одна, счастье где-то вдали.
Счастье есть. Я бы им поделилась. А ты бы?
* * *
Новым знаниям рада я буду любым,
Хоть в ответ дать смогу лишь немножко.
Я научила тебя любить,
Ты меня – жарить картошку.
Принцесса в высокой башне
Неугомонной мельницы-битвы
лопасти
Вырубают во времени и пространстве
полости,
Перепутывая или меняя роли
полностью,
Беспощадно крутятся и ведут к жизни
полночи.
Силы и средства на подступах к башне
кончились,
Пали в сраженье надежды, люди,
кони ли.
Сказка, в которой нечего ставить
на кон и
В которой сама я и рыцарь, и
дракон.
* * *
Мой милый потерял кольцо обручальное.
Говорит, что это я с фантиками выбросила,
Убирая со стола их и пакетики чайные.
Что ни делай, прощения, увы, не выпросить.
Можно долго страдать, искать предзнаменования,
Знак дурной, видно, будет жизнь несчастливая.
Тут же бабушки обе слегли и уже не вставали, но
Оживить или вылечить так и не смогли мы.
Я готова отдать всё золото, всё что смогу найти,
Лишь бы жили они, и лишь бы беды не чаяли.
Так бросаю в окно своё кольцо обручальное,
Только сердце болит и рвётся от безысходности.
* * *
Все же прощаться со старым жилищем
Горько, ведь съеду сегодня. Так скоро
Станет всё личное – чуждым и лишним.
Как за покойником, молча и скорбно
мою
полы
за прошлым.
* * *
Мокро и холодно. За остановкой,
Вывернув лапы, лежит прямо в луже,
Грязный, неловкий, промокший, ненужный,
Брошенный, мёртвый зонт.
* * *
Я в старость утыкаюсь головой.
Не вижу, только чувствую макушкой,
Только начинаю осознавать её.
А старость меня видит и чувствует.
Грустно улыбается, видя седые отросшие корни волос,
Гладит по голове. Обнимая, прижимает к себе,
Словно радуется, что теперь она не одна.
* * *
Хочется то ли жить, то ли писать
о случившемся.
И никакие солнцы или морюшки
ни при чём.
Но как задумаешься о своём условном
«ничто»,
Сразу всё понятно,
всё по местам.
Сразу – только дома – что, где, зачем...
Разложить по полкам и не вспоминать…
Вспоминать! Правильно разложив.
Перевес багажа ведь всего лишь 12 строк.
* * *
Случайно встретив тебя в своей памяти,
Я буду смотреть на тебя, улыбаясь,
Как на далёкое зимнее солнце,
Яркое, но холодное.
И буду ждать лета.
* * *
В этом двадцатом году нелепом,
С его идиотизмами, бредами,
У меня всё-таки случилось лето,
Раз в семь лет, как в рассказе у Брэдбери.
Я вспомнила, как засыпать, улыбаясь,
Загорелись глаза на лице бледном.
Но медное солнце и река голубая
Потускнели вдруг, и кончилось лето.
Ну, что ж, подожду ещё N лет. По плану
Лето придёт. Даже к самым вредным.
Если меня не закроют в чулане
дети – не те, что в рассказе у Брэдбери.
