Пересекающиеся миры Елены Кузнецовой

Бывает так: идёшь куда-то по оживлённой, густо-уплотнённой улице в потоке толкающихся людей и чихающих вокруг машин, вроде по делам каким-то своим идёшь, вроде важным… Но вдруг останавливаешься и понимаешь: что-то самое главное ты уже упустил, не внял чему-то. Есть хорошее средство для возвращения этого главного в свою жизнь – поэзия.

Поэт, врач… Или – врач, поэт? Елена Кузнецова пишет стихи соучастным сердцем, не считая свою – самую гуманную в мире – профессию и поэзию непересекающимися мирами. Да, землю, образно говоря, пашут и стихи пишут никак не в одно и то же время, иначе беды не миновать. Но лечение души и тела происходит зачастую одновременно, и сердцевина поэзии Елены Кузнецовой – исцеляющая, сострадательная, не позволяющая нам забыть, что не уныние правит миром. В настоящее время новая героиня нашей «Литературной страницы» живёт в Воронеже, но поэтический голос обрела в Омске, а потому он был и остаётся одним из главных городов в её судьбе. Литературное, бытийное, профессиональное присутствие Кузнецовой в нашем городе не подвергается сомнению и после нескольких лет разлуки. 

Елена Михайловна Кузнецова родилась во Владивостоке в семье военнослужащих. Окончила Воронежский медицинский институт. Будучи женой военного врача, трудилась медиком на БАМе и в Монголии. Награждена медалью «За строительство Байкало-Амурской магистрали». В Омск прибыла эшелоном с семьёй в составе военной части, выведенной из Монголии. Работала по специальности «Организация здравоохранения и общественное здоровье» в разных лечебных учреждениях.

Окончила курсы «Основы литературного мастерства» в институте дополнительного профессионального образования Челябинской института культуры и искусств. Автор трёх поэтических книг. Печаталась в журналах: «Москва», «Литературный Омск», «Бийский Вестник», «Литературный курс», в различных антологиях, коллективных сборниках, периодических изданиях. Дипломант и призёр городского поэтического конкурса «Омские мотивы», призёр Всероссийского литературного конкурса «Герои Великой Победы». Член Союза писателей России.

 

* * *

Достали ветры шпаги,

Сбит первым алый лист.

Поэты и бродяги

Скорбеть о нём взялись.

 

Осенние порядки –

Не каждый к ним готов.

Играло солнце в прятки,

Вдруг пал закат – багров,

 

И окна – в изумленье:

Кому-то напоказ

Дождь моет в исступленье

Их за день в пятый раз!

 

 

* * *

…Бражничал, бродяжил без меня,

 В том разлуку яростно виня.

С кем бродяжил, даже не спрошу.

За тобой покорно поспешу:

Где ты был, там розы расцвели,

А над ними – бабочки, шмели...

Вышивкой по солнечной канве

На листве тенистой и траве.

И, вплетаясь в хоровод теней,

Тень моя сливается с твоей!

 

 

ПАМЯТИ ДОСТОЕВСКОГО

 

Открыт ненастьям берег,

Обветрена волна.

Страданьем день измерен

До самого, до дна.

 

И ноша униженья

Потяжелей оков.

Что стоят убежденья

В краю сухих ветров!

 

Тобольские ворота

Давно не на замке.

И листьев позолота

Летит…

             Летит…

                            К реке.

 

 

* * *

Говорят, возвращаться не надо.

Говорят, что прошло – не вернуть.

Но поверьте, какая услада –

Хоть на миг к старым клёнам прильнуть!

Чтоб разлуку от сердца промерить.

(То ли радость в груди, то ли боль),

И тому, кто не верит, – поверить,

Наконец-то поверить в любовь.

 

 

* * *

На обочину дня опустился

Ранних сумерек лёгкий платок.

В уголке одиноко светился

Обронённый луной завиток.

И глаза твои прежними стали,

И не целились больше в упор.

Мы друг друга бессвязно пытали,

Бесконечный вели разговор.

Жёг вопрос – И зачем эти встречи,

Раз в немилости мы у судьбы?

И мешал незадачливый вечер

Вспоминать – чтобы крепче забыть.

 

 

 

* * *

Степным холмам – тысячелетья.

Неведомые времена!

Одним глазком бы поглядеть бы

На гордых скифов племена.

Век бронзовый, его страницы

Раскрыть, и тронуть сны царей.

Хранят их тёмные гробницы

И светлый донник, и кипрей.

На золотой фольге – орнамент.

В сто крат дороже стал металл!

Восторгом потаенных знаний

В лучах закатных засиял.

Обострены чутьё и зренье.

Смотрю во временной проём.

И по душе мне объясненье

Горбинки в профиле твоём.

 

 

* * *

…И памятники у дорог

В оградах скромных,

Что на ветру немалый срок.

Смотри и помни!

 

Цветы салюта расцветут,

Кроваво-алым…

Венками славы упадут

К мемориалам.

 

И памятный огонь ясней

Горит. Не меркнет!

Ряды бессчётные тесней

В полку Бессмертном.

 

 

* * *

Дубрава в закатном свете

К себе не впускает ветер.

И ветер, слившись с лучами,

Верхушки дубов качает.

Осинкам загривки треплет.

В ответ – еле слышный лепет.

 

У ландышей, под берёзой,

Соцветья – светлые слёзы!

Ведь было здесь поле брани!

Корнями стянуты раны:

Следы фашистских ударов.

 

Хранит дубрава недаром

Овалы сырых землянок.

И не перечесть полянок,

Что помнят линию фронта,

Чей адрес на похоронках…

 

Проникшись болью безмерной,

Луна, как медаль, –

Посмертно!

 

 

* * *

…И ветер лодочку несёт

Вниз по речному полю.

Похоже, скоро поворот.

И что за ним? Раздолье?

 

И весла сложены пока,

Послушно ждут работы.

Вдруг, показалось, с бережка

Нестройно крикнул кто-то.

 

Притихла летняя вода,

И потерялся ветер.

Не прячется ли где беда?

Да некому ответить.

 

 

УЛИЦА ПУШКИНА

 

Улица Пушкина в дальнем селе

Оборвалась у зелёного яра.

И мужичок, сильно навеселе,

Вышел навстречу из крайней хибары.

 

На возвышенье, в кругу тополей,

Ветхая школа, угасшие окна.

Не позабыть тех задорных детей,

Чьи голоса для неё лишь не смолкли.

 

Есть на селе магазинчик-вагон.

Газ провели, и вода в каждом доме.

И приезжает в четверг почтальон.

Кажется, многое есть, только кроме…

 

Детского сада да малых детей.

Пушкина сказки в чуланах томятся.

Пыль золотая и пух тополей

Над деревенькой июньской дымятся.

 

      

* * *

Белоснежность елей

Тронуть мы посмели

В золотой тиши.

Напрямик по лесу

Утром расчудесным

По лыжне спешим.

На излете круга

Догоняю друга

И слепящий луч.

Обе параллели

Разом заалели

У высоких круч.

Друг летит по круче

Мимо ив плакучих,

Словно круча – гладь!

Вот где совершенство!

На верху блаженства

Зиму зимовать.

 

 

* * *

Снег к утру поспешно ляжет,

Не найти следов.

Словно свежий лист бумажный

К прописям готов.

Словно высветит надежду

На раздольный путь.

Только, Бог, не дай, как прежде,

К топям повернуть…

 

 

* * *

Закрыть глаза и вспоминать,

Что вспомнится, хорошее.

Ах, если б знать! Ах, если б знать,

Что не найти дороже мне

Тех окон в яблоневый сад,

Как в песне, в песне памятной.

И вместе с памятью – назад,

Согреться светом маминым.

Прощенья у неё просить.

И каяться – умаешься.

И всё равно она простит,

Кивая понимающе.

И скажет: «Доченька моя,

Красивая, нарядная,

В родные прибыла края,

Моя ты, ненаглядная!»

 

---

---

---

---