Космические и земные адреса Ерофеевой-Тверской

Поэзия Валентины Ерофеевой-Тверской сочетает в себе классическую культуру и народно-религиозные формы сознания, которые Благая Весть не упраздняет, но преображает, или, говоря языком Евангелия, исполняет. Память, рассеянная в воздухе и времени между людьми, потому и жива, что не исчезает с годами сердечное желание хранить в себе корневые знания о том, кто ты, откуда, куда и зачем. Поэзия Ерофеевой-Тверской, проникающая за пределы обыденного опыта, хранит эти знания, и в то же время – созвучна дню сегодняшнему, отличающаяся ещё и постоянным желанием брать на себя то, что называется несправедливостью, дабы ни тени от неё не пало на тех, кто рядом.

Валентина Юрьевна Ерофеева-Тверская – член Союза писателей России, с 2006 г. – председатель правления Омской региональной организации СПР, автор десяти поэтических книг, лауреат всероссийских и региональных литературных премий, награждена медалью «Ко трудам» Русской Православной Церкви и др. Посол культуры Союза женщин России. Стихи, критические материалы и очерки публикуются в российских и международных журналах, альманахах, а также в хрестоматиях, антологиях, коллективных сборниках, периодике. Соавтор ряда музыкальных дисков и коллективных сборников «Созвучье нот и слов».  Стихи Ерофеевой-Тверской переводились на немецкий, болгарский, белорусский, якутский языки. Член коллегии министерства культуры Омской области.

 

* * *

Вся округа окутана сладким похмельем,

Бродят в круг камыши по осколкам луны.

Ароматные запахи за день поспели,

Светом белых черёмух колышутся сны.

Переливчато шепчутся с ветром берёзы,

Зреет нежная тайна росой вдоль полян.

… А в кустах соловей

                                   молодой,

                                                   несерьёзный

Сыплет крупные трели

                                    по звёздным углям…

 

   

* * *

Чувство моё сиротливое, выцвело?

                     Так, скажи!

Мне променять бы тебя у старьёвщика

на бельевые прищепки длинные

                      или ножи.

А может тебя упрятать

в старинный пыльный комод,

где валяются лоскуты от закройщика,

туда, где никто не увидит

                      и не найдёт?

Что ты молчишь?

Прежде пело, кричало, в небо рвалось,

гарцевало лихо на рыжих кометах,

Звёзды руками хватало голыми…  

                       Что, обожглось?!

Чувство моё одинокое,

слышишь, поют ветра.

Под песни эти

       тебя припрячу,

            поистерю,

                   поплачу,

                      водицы налью

                            в надежде,

что различу,

          кожей почувствую

Шёпот луны из ведра:

 – Радуйся, милая,

                  Высшим дарам!

 

 

* * *

Расплывается в лужах, не тонет заря.

Голосами нестройными птицы запели.

Улыбаюсь. Смущаюсь. А может не зря,

Часто я вспоминаю о прежнем апреле?!

Светлый, солнечный март мельтешит за окном,

И ветра голосисты, что чудо-свирели!

Нет, не зябко, – по снегу пойти босиком,

По проталинам чёрным к былому апрелю,

Легкокрылое счастье торопко ловить,

Словно синюю птицу с шелков полушалка…

Отрешённо-далёкое счастье любить

 

   Отрешённо…

      Далёкое…

         Жалко…

            Как жалко…

 

 

* * *

Мне

     поведали небеса,

                              что замки на запретах

                                                                сорваны…

По космическим

                        адресам

                                 отпущу  

                                           на четыре стороны

нежность

             песенную свою,

                                    да хмельные слова

                                                                крылатые,

чтоб лететь им,

                      как соловью

                                        в синь-сады

                                                        облаками латанные.

У судьбины своей

                            на краю

                                      без волнений

                                                         и ложной скромности

всю Вселенную

                      перекрою…

                                            За такие

                                                        отличные новости!

 

 

* *  *

Отгуляли листопады,

Отшумело вороньё.

За чугунною оградой

Счастье мечется моё.

То ли ищет, то ли прячет,

То ли путает следы.

Убегает, не иначе,

От людей и суеты.

От зелёных глаз и чёрных,

От нелепостей и слов,

От докучливых учёных,

От всезнающих глупцов.

Ищет тихого приюта,

И ушедшего тепла.

Вдоль по улочке безлюдной

Тень сиренево легла.

В сумеречном вялом свете,

В тусклом свете фонарей

Всё никак не заприметит

Дверь одну из ста дверей.

Позади все листопады,

И воронья толчея, –

Пёстро-яркие наряды

Надеваю молча я.

Словно память будоражу,

Словно силюсь не забыть,

Как волнуясь и куражась

В осень

            ветрено

                           любить….

 

 

* * *

Птицы мои крылатые –

Ночи и дни.

Подарки судьбы богатые –

Коряги да пни.

Ветры мои могучие –

Радость и боль.

Где, за какою кручею

Бродит любовь?

Грёзы ли, наваждения

Стынут в глазах?

 

Со дня своего рождения

Тоскую о небесах…

 

 

* * *

Круг судеб очерчивать курсорами

может только Бог

              наверняка.

Мир прекрасен!

                Наслаждайся зорями

с милым беспристрастьем чудака.

 

Пёстрая судьба смущает былями?

Друг, не позабудь,

                    что есть мечта!

Пусть душа, как флюгер

                   машет крыльями

с неуёмной жаждою летать.

 

 

* * *

Полночь глазастым яблоком

лунно глядит по-над.                         

Съёжилась,

очень зябко мне.

Страхами дом богат.

Белой дорожкой выстлана

улочка вдоль двора.

Выстраданная истина

Ластится до утра,

Душу мою баюкает:

«Баюшки-баю, спи…».

В такт домовой аукает,

аукает и сопит.

Тихо.

     Тревожно.

            Маятно.

Прячется жизнь в ночи.

Стать бы как в детстве –

                    маленькой,

на русской прилечь печи.

Вдыхать ароматы травные,

грезить чудесным сном,

что-то большое, главное

            прИ-у-берЕчь  

                         ... на потом.

 

 

ПРЕДОСЕННИЙ БЛЮЗ

 

Не переждать….

                 Не высказать….

                                 Хохочущая, молчать!

На прописные истины

                                     ставит закат печать.

Листья в аллее выстлали

                                         ребусовый расклад:

Шёпот ветров ненашенских,

                                      шорохи невпопад.

Мимо девчонка бойкая,

                                        цокают каблучки,

В рыжей копне красуются

                                              солнечные очки.

Вверяясь вечерним шорохам

                            палой хмельной листвы

Яркая, длинноногая

                            летит словно птица ввысь,       

Сливаясь с холодным пламенем

                                           пышущего огня….

Мелодия предосенняя,

                                 спетая для меня.

 

 

* * *

Гвоздями звёзд прибита ночь

                               под купол неба.

Я привыкаю без тебя…

                              Но где б ты не был:

Моргнет луна,

         дверной проём протяжно всхлипнет,

Тебе напомнит обо мне

                               сквозняк навылет…

Я пальцы рук израню в кровь,

                                         сдирая звёзды,

Как мне привыкнуть без тебя

                                  не быть серьёзной?

Пусть тьма ночная упадёт,

                                          лучи ослепят,

День приходящий

                   как-нибудь пространство слепит….

Пространство истинно твоё,

                                            где нет намёка,

Что жизнь,

                  мой милый,

                                  без тебя,

                                           втройне жестока…

 

 

* * *                                

                                    В флибустьерском дальнем синем море                                     

                                    Бригантина поднимает паруса.

                                                                             Павел Коган.

 

 

Запрыгнуть бы в автобус на ходу

И до конца уехать без билета

Вдогонку за весёлым, пёстрым летом –

На чью-то радость, на свою беду…

 

Задуматься о вековых лесах,

О флибустьерской белой бригантине,

О караванах в бархатной пустыне,

О Чунга-Чанга, алых парусах.

 

Как весело автобус колесит!

Для любопытных подвернулся случай

Следить, – по-над оранжевою тучей

Пылает ярко рыжий апельсин.

 

Прижаться лбом к вспотевшему стеклу,

Со светофором вскользь перемигнуться…

И от дождя холодного очнуться

У своего же дома, на углу.

 

 

* * *

Не страшно голову терять!

Душа – в багряном бабьем лете...

Поверив ветреной примете,

В ладони лист поймав.

Не зря

Смотрю я в искреннею синь,

Талдычу глупости шальные,

Сама себе поняв, - шаль ныне

Пора достать!

Крадется стынь.

 

 

ВОСПОМИНАНИЯ ДУШИ

                         

                         И плывут по щекам виноградинки слёз,

                         И волнуют дыханьем дыханье,

                         И за горло берут без пощады – всерьёз –

                         Накатившие воспоминанья…

                                                                  Анна Ахматова

 

Заскулили, заёрзали ветры, что дьяволы

По избитым, ущербным летя подворотням.

Только вот сомневаюсь я, хватит им тямы ли

 Разорить свет и память…

                                           Унылая сотня

Фонарей вдоль проспектов гуляет неспешно,

Всё глядят свысока на приблуды весенние.

Не предавшая память

                                         горчит неутешно, –

Все надеется впредь на добро и везение,

Да на русский «авось», что живёт до безвременья.

Так, что зря вы, унылые ветры, лукавите.

Нерастраченной нежности

                                        преданно верю я.

Ай, спасибо, моей согревающей памяти.

Потемнели снега, чуть теплей, и скукожатся.

…Зацветёт,

                запоёт,

                       прорастёт,

                                      заколышется…

И стихи очень светлые, славные сложатся,

Не пугайте, ветра,

                             мне прекрасное слышится.

Время, время! Земля не меняет вращения.

Не черствея, душа принимает страдания, –

Ей всегда помогают сдержаться от мщения,

Лучезарные,

                   светлые

                            воспоминания….

 

---

---

                                                              

---

---

---

---