Дмитрий САБЛИН «Хоть кто-то верен долгу до конца»

Чем живёт, дышит, о чём рассказывает современная литература? Медиа «Трамплин» продолжает рубрику «Литературная страница». В ней публикуем произведения современных омских поэтов и писателей: стихи, рассказы, сказки, главы из больших произведений. Приглашенный редактор рубрики – Юрий Перминов, известный омский литератор, секретарь Союза писателей России. 

На этот раз знакомим читателей с поэзией Дмитрия Александровича Саблина. Родился он в Омске 23 ноября 1976 года. Окончил художественный лицей № 66 по специальности «Столяр по художественной мебели» (краснодеревщик) и Сибирскую государственную академию физической культуры по специальности «Тренер по тяжёлой атлетике» (гиревой спорт). Тем не менее Дмитрия проще всего представить спешащим на свидание с букетом полевых ромашек… На свидание с любимой женщиной, с новым рассветом, со всем доступным скорее душевной чуткости, чем оку…

---

---

Автор поэтических книг «Белые письмена» (2002), «Надеясь на чудо» (2004), «Сумерки сиреневых аллей…» (2007), «Пространство души» (2009). Член Союза писателей России.  В стихах Дмитрия Саблина нет ничего случайного, пришедшего в них от суеты. Его поэзия – тихая, иногда – печальная, чаще всего – светящаяся надеждой…

И как всё-таки важно заметить сердцем «заросший осокой речной водоём», и тогда возможный «ветерок перемен» не вырвет тебя из жизни с корнями…

Дмитрий Саблин

* * *

В окно порой посмотришь ночью поздней –

Весь город спит, и улица пуста.

И только светофор на перекрёстке

Меняет, как положено, цвета.

 

И рад я так зелёному убранству,

Одевшему весною деревца,

Что в мире, где так мало постоянства,

Хоть кто-то верен долгу до конца.

* * *

Зной струится с небосвода

На поля, дорогу, лес.

И густей, душистей мёда

Он, стекающий с небес.

 

Но не выдумали, жалко,

Способ светлые умы –

Этот зной, разлив по банкам,

Заготовить для зимы.

 

Чтоб, когда ночная вьюга

Свирепеет каждый миг,

Словно в сказке – запах луга

В наши комнаты проник. 

* * *

Всё видится нечётко

В тумане на рассвете.

И дюны, словно чётки,

Перебирает ветер.

 

И словно не излившись

За годы в разговоре,

За дюнами укрывшись,

Бессвязно шепчет море.

 

И я под небом серым

Бреду по тонким лужам

К нему – ведь собеседник

Всем одиноким нужен. 

* * *

Привычный пёстрый мир, в снега одетый,

И непонятен сделался, и нов.

Главенствуют в нём два всего лишь цвета,

И – никаких почти полутонов.

 

Черны дома, заборы. А дорога –

Она бела – и нет иных примет.

Как хорошо, когда цветов не много:

Понятен мир, и в нём загадок нет.

 

Куда сложней с душою человека.

Как разгадать – бела или черна?

Она, как та земля под слоем снега –

И камень скрыт, и яма не видна.

* * *

Ничто не повторяется, увы.

Закон природы. Никуда не деться.

И лишь квадрат оконной синевы

Такой, как был в моём далёком детстве.

 

И пусть прошелестело много лет,

В апрельский вечер, в растворённой раме

Оттенков не меняет этот цвет.

Хоть что-то не утрачено с годами.

* * *

Превращается временем прошлое в угли.

Заметается пеплом событий и дней.

Кто теперь, ты, далёкая, враг мне иль друг ли?

А забыла – что сделаешь, сердцу видней.

Но, поверишь ли, как-то под спудом окрепло

Непонятное чувство с годами во мне.

Что чем больше наносится этого пепла,

Тем хранится надёжнее жар в глубине.

Вдруг твой новый огонь разгореться не хочет,

Или радостно вспыхнув, до срока погас.

Приходи, хоть один золотой уголёчек

Я всегда сберегу для тебя про запас. 

* * *

Апрель, но редок день погожий,

И лёд на лужах поутру.

«Всё распогодиться не может», –

Тоскуют клёны на ветру.

 

А то с доверчивостью детской

Скребутся ветками в стекло,

Как будто просятся погреться

В моё домашнее тепло. 

* * *

Я видел в мае не однажды:

Лишь только ветер поднажал,

И – куст сиреневый запляшет,

Как фиолетовый пожар.

 

И аромат потоком быстрым

Течёт, как терпкое вино.

И, словно крошечные искры,

Цветки летят в моё окно.

* * *

В багряную осень по старой привычке,

Всегда выбираюсь я в день выходной

За город, где дальний гудок электрички,

Где лёгкий туманец и дождик грибной.

Где тихо качает рыбацкую лодку

Заросший осокой речной водоём.

Природа! Ты самый внимательный доктор.

Ты видишь – я снова пришёл на приём.

Неделя и впрямь получилась тяжёлой,

И сердце дрожало, как лист на весу,

И, значит, не грех прописать мне уколы

Разлапистых веток в сосновом лесу.

* * *

Такое видится однажды,

Но долго помнится потом:

Старинный, ветхий, двухэтажный

Сносили в пригороде дом.

Там экскаватор, сам не молод,

Водил стрелу вперёд-назад.

Прицельно разгоняя молот,

Крушил растресканный фасад.

Светило солнышко рябое,

И становилась всё видней

Стена в голубеньких обоях

С электросчётчиком на ней.

Дворы, гудящий экскаватор –

И мир уютного жилья,

Быть может, самый жутковатый,

Контраст, который видел я.

---

---