Марина Безденежных: «Всю душу в строку развернуть…»

Поэзия Марины Безденежных – это утверждение законности преимущественной любви к ближним, это постоянное ожидание родного там, где тебя знать не знают, в той же «маршрутке задёрганной». Без публицистической истерики, пафосных рыданий в духе «бей-спасай!»

Всем известен хрестоматийный вопрос: «Что делать?», но мало кто знает, что сегодняшняя героиня литературной страницы некогда задала не менее важный: «Что же из настоящего / В будущем станет прошлым?» – Вопрос, в отличие от первого, именно определяющий будущее, которого без Любви точно не будет…

---

---

Марина Александровна Безденежных родилась в Омске, в день, когда почти миновал второй зимний месяц и приближающаяся, но ещё невидимая весна уже вынашивала «большое и сильное солнце». Окончила школу, филологический факультет ОмГУ им. Ф. М. Достоевского, аспирантуру МГУ им. М. В. Ломоносова, докторантуру ОмГУ. Учительствовала, была корреспондентом многотиражной газеты, преподавала в омских вузах.

Стихи Марины Безденежных печатались в коллективных сборниках, альманахах, антологиях и журналах Омска, Томска, Екатеринбурга, Бийска, Тобольска, Новосибирска, Кемерово, Рязани, Челябинска, Москвы, Санкт-Петербурга и др., в зарубежных/ международных печатных (Китай) и интернет-изданиях (Бельгия, Индия) на китайском, русском и английском языках (всего более 170 публикаций). Также стихи переводились на украинский и немецкий языки. 

Автор восьми поэтических книг. Лауреат премии им. дважды Героя Советского Союза Маршала авиации Николая Скоморохова, региональных литературных премий им. Л. Мартынова, В. Макарова, М. Шангина, Ф. Ушакова, Всероссийской литературной премии им. Д. Н. Мамина-Сибиряка. Кандидат филологических наук, доцент кафедры педагогики, психологии и социальной работы Омской гуманитарной академии. Член Союза писателей России с 1994 года, руководитель областного литературного объединения при СП России. 

* * *

Хотя и во зрелой поре –

Ответа не знаю доныне…

Об этом и думать-то – грех,

Об этом не думать – гордыня.

И вроде, ответа не ждёшь –

Кто ищет, боюсь я, обрящет…

 

За что ж Ты меня бережёшь

Пока? За мою настоящесть?

 

* * *

Сплошное перетряхиванье судеб…

Не стоит – всуе… Вечное нытьё.

Но бремя соответствия прессует,

Но бремя благодарности гнетёт.

 

Опять к земле придавливает тело

Груз обязательств, комплексов и слов.

Без них бы я, как птица, полетела!

Без них меня, как фантик, унесло б…

 

* * *

Всю душу в строку развернуть,

Чтоб чувства и мёртвого проняли,

Раскрыться – и тут же нырнуть

За фиговый листик иронии…

 

* * *

Лишь успевай перо обмакивать –

Какие страсти, типажи!..

Но жалко отдавать бумаге

То,

Чем хотелось бы

Пожить.

 

* * *

От строчки шарахалась, как от огня,

Чего-то брыкалась, боролась…

Мне, может, и дали тебя, чтоб отнять,

Чтоб только прорезался голос.

 

И ни прикоснуться к тебе, ни обнять,

Хоть кабы, хоть если – не вместе.

Рифмую и плачу. Опять и опять.

А кто-то подумает –

песня…

 

* * *

Пишу стихи в маршрутке, на авиабилете,

И шмыгаю в замёрзшее окно…

Нет никаких «сюжетов о нежности и лете»,

А всё про всё равно и всё одно:

 

Как трудно верить в чудо под ёлкой, кроме шуток,

Быть взрослыми усталыми детьми…

Но, покаянно вспомнив и о конце маршрута,

В продышанный глазок увидеть мир…

 

* * *

Дочери

Да, я живу не так, как любишь ты,

И вроде рано умирать.

А всё наследство: крылья, рубище,

Колпак, корона… Выбирай!

 

Я знаю, не бесспорен выигрыш, –

Нет места замку и коню

В числе призов. Но всё, что выберешь,

Я по размеру подгоню.

 

* * *

Младые девы – не чета мне –

Живут, цветут невдалеке,

Но смуглый отрок мне читает

Стихи на русском языке.

Пока плохие. Что ж, осилит

Язык, культуру, душу, нерв –

Стихи напишет о России.

А с нею, значит, обо мне.

 

* * *

От потери перехвачено горло.

А вчера казалось – всё по плечу.

Я хотела подарить тебе город,

А теперь делиться им не хочу.

 

Я хотела всем светлее и лучше.

А теперь – залечь, как рыба, на дно.

Жизнь тебя всему, конечно, научит.

Но зачем мне целый город одной?

 

* * *

Не бывает чудес,

не бывает.

Как несбывшееся

болит…

Я любовь, как дитя,

убиваю, –

Грех, которого

не отмолить.

 

Стану ль правильней, лучше,

умнее?..

Но секунды ещё

берегу…

И убить-то её

не умею,

И оставить её

не могу...

 

 

* * *

Что перевесит?  Нет или да?

Мой или жизни норов?

Повод для песни – любовь и беда.

Всё остальное – норма.

 

* * *

Где-то рушились стены – в значенье прямом,

Где-то пели, смеялись и спорили…

 

У кого-то на кухне творится ремонт,

У кого-то – История.

 

* * *

Бог в моей семье назывался совесть.

Он не требовал жертв и молитв –

Лишь кому-то – слова, кому-то – соли,

А кому-то – боль утолить.

 

Нам казалось смешным рассуждать о морали –

И чего нам эта мораль?

Жить по совести было для нас нормально –

Душу брезговали марать.

 

И сегодня не хочется быть хорошей –

В ожиданье наград и расплат.

Пусть решает толпа, что ей выйдет дороже –

Вознести, позабыть, распять…

 

Всё же, если нас выбрали быть своими

В том заоблачном высокè,

Выбираем не Бога, а только имя

На понятном нам языке.

 

* * *

А город – всё новыми гранями.

Меняю конторы и транспорт.

Нет, я не мечусь по окраинам –

Я так раздвигаю пространство.

 

Падения, взлёты и странности –

Попробуй-ка разобраться!

Что ж, если впадаю в крайности, –

Я так раздвигаю пространство.

 

А сроки подступят крайние,

Закончатся силы, и страсти, –

Строку доживу, доиграю я

И просто раздвину пространство...

 

* * *

От соблазнов вконец очумелого пира

Сберегая осколки, остатки души,

Мы пытаемся жить на развалинах мира

И, спасая азы, повторяем «жи – ши»…

Жизнь… Дыши…

 

* * *

Стеклянный мир на книжной полке.

В тандеме с «золотым» пером.

А в прототипе – дым, осколки,

Угрозы, страхи, кривотолки,

И ложь, и боль со всех сторон…

 

И как я раньше не взглянула

На мир под правильным углом?!

…Я шар земной перевернула,

И ось покрепче затянула,

И обдышала, и вдохнула

строку…

Пока не помогло…

 

* * *

Какое у меня красивое окно –

Там яблоня в цвету, всё в белом и зелёном,

Там правильная жизнь, совсем простая, но

Там можно видеть мир – устало, но влюблённо.

 

И ветви по ночам скребутся по окну,

Всё просятся в тепло, под ветром гнутся грузно…

Обрежу, укрощу, но пропущу одну –

Однажды постучит, и я смогу проснуться.

 

* * *

Отпуск! Пиршество духа…

Весь мир – выбирай и бери!

Улучшаю свой мир.

Пусть хотя бы в масштабах лоджии.

Сумасшедшая муха

летит на уайт-спирит.

Поделом. Я о нём

невысокого мнения тоже.

 

Снова близость к народу.

Да здравствует первый этаж!

Подростковые маты,

увы, изощрённее взрослых…

Но они – о любви.

И, похоже, что не эпатаж.

Там не видно меня.

Там, наверное, очень серьёзно…

 

Мать сердито вещает дитю

про цвета и цветы

По дороге домой.

Всё по возрасту, росту и силам…

Кормит женщина кошку…

И что я, с моей «высоты»? –

Пусть хотя бы на лоджию

мир этот станет красивей…  

---

---